Amazing Grace

Victor Wooten

As seis cordas...

A guitarra
faz soluçar os sonhos.
O soluço das almas
perdidas
foge por sua boca
redonda.
E, assim como a tarântula,
tece uma grande estrela
para caçar suspiros
que bóiam no seu negro
abismo de madeira.

Federico Garcia Lorca

Conçerto de Aranjuez

Paco de Lucia

No dia do Luís.

Reverência ao destino...

Falar é completamente fácil, quando se tem palavras em mente que expressem sua opinião.
Difícil é expressar por gestos e atitudes o que realmente queremos dizer, e o quanto queremos dizer, antes que a pessoa se vá.

Fácil é julgar pessoas que estão sendo expostas pelas circunstâncias.
Difícil é encontrar e refletir sobre os seus erros, ou tentar fazer diferente algo que já fez muito errado.

Fácil é demonstrar raiva e impaciência quando algo o deixa irritado.
Difícil é expressar o seu amor a alguém que realmente te conhece, te respeita e te entende. E é assim que perdemos pessoas especiais.

Fácil é ver o que queremos enxergar.
Difícil é saber que nos iludimos com o que achávamos ter visto.

Fácil é abraçar, apertar as mãos, beijar de olhos fechados.
Difícil é sentir a energia que é transmitida. Aquela que toma conta do corpo como uma corrente elétrica quando tocamos a pessoa certa.

Fácil é ditar regras.
Difícil é seguí-las. Ter a noção exata de nossas próprias vidas, ao invés de ter noção das vidas dos outros.

Fácil é perguntar o que deseja saber.
Difícil é estar preparado para escutar esta resposta. Ou querer entender a resposta.

Fácil é sair com várias pessoas ao longo da vida.
Difícil é entender que pouquíssimas delas vão te aceitar como você é e te fazer feliz por inteiro.

Eterno, é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata.

Metodologia

foto Digital no Indíco

Convoco os duendes da inquietação
e da alegria, urdindo um laborioso
rito circular, delicada teia iridiscente
de que, relutante, a luz se vá
pouco a pouco enamorando.

Palavras não as profiro
sem que antes as tenha encantado
de vagarosa ternura; mal esboçados,
gestos ou afagos, apenas me afloram
a hesitante extremidade dos dedos

que, aquáticos e transidos, estacam
no limiar surpreso do seu rosto.
Movimentos longos da tarde
e sussurros graves da noite
que tendessem para a imobilidade

e o silêncio, não seriam mais cautos
e aéreos. Quietas estátuas de cristal,
intensamente nos fitamos, enquanto
trémula, lenta e comburente,
a luz mais pura nos atravessa.

Rui Knopfli

Isabelle

Leonard Cohen & Sonny Rollins

Ela, é tão solidária que hoje merece dois bomboms...


Charles Aznavour

Pátria

Um caminho de areia solta conduzindo a parte

nenhuma. As árvores chamavam-se casuarina,

eucalipto, chanfuta. Plácidos os rios também

tinham nome por que era costume designá-los.

Tal como as aves que sobrevoavam rente o matagal




e a floresta rumo ao azul ou ao verde mais denso

e misterioso, habitado por deuses e duendes

de uma mitologia que não vem nos tomos e tratados

que a tais coisas é costume consagrar-se. Depois,

com valados, elevações e planuras, e mais rios




entrecortando a savana, e árvores e caminhos,

aldeias, vilas e cidades com homens dentro,

a paisagem estendia-se a perder de vista

até ao capricho de uma linha imaginária. A isso

chamávamos pátria. Por vezes, de algum recesso




obscuro, erguia-se um canto bárbaro e dolente,

o cristal súbito de uma gargalhada, um soluço

indizível, a lasciva surdina de corpos enlaçados.

Ou tambores de paz simulando guerra. Esta

não se terá feito anunciar por tal forma




remota e convencional. Mas o sangue adubou

a terra, estremeceu o coração das árvores

e, meus irmãos, meus inimigos morriam. Uma

só e várias línguas eram faladas e a isso,

por estranho que pareça, também chamávamos pátria.




De quatro paredes restaram as paredes. Com as folhas

de zinco e a madeira ferida dos travejamentos

perfaziam uma casa. Partes de um corpo

desmembrado, dispersas ao acaso, vento e silêncio

as atravessam e nelas não dura a memória




que em mim, residual, subsiste. Sobre escombros deveria,

talvez, chorar pátria e infância, os mortos que

lhe precederam a morte, o primeiro e o derradeiro

amor. Quatro paredes tombadas ao acaso e isso bastou

para que, no que era só mundo, todo o mundo entrasse




e o polígono demarcado, conservando embora

a original configuração, fosse percorrido por

um arrepio estrangeiro, uma premonição de gelos

e inverno. Algo lhe alterara imperceptivelmente

o perfil, minado por secreta, pertinaz enfermidade.




Semelhante a qualquer outro, o lugar volvia meta

e ponto de partida, conceitos que, como a linha imaginária,

circunscrevem, mas de todo eludem, o essencial,

Ladeado de sombras e árvores, o caminho de areia,

que se dizia conduzir a parte alguma, abria




para o mundo. A experiência reduz, porém,

a segunda à primeira das asserções: pelo mundo

se alcança parte nenhuma; se restringe ficção

e paisagem ao exíguo mas essencial: legado

de palavras, pátria é só a língua em que me digo.



Rui Knopfli

Europa

Carlos Santana

Chopinesque

Oh! taciturno
E esquivo
Motivo
Todo nocturno

Polpas macias
De dedos leves
Cintados por ametistas,
São organistas
Dos meus ditongos
Longos
E breves

Como contraste,
Para desgaste
Dos sons, veludo sobre cetim,
Vogais gritantes,
Tamborilantes,
Decapitantes,
Sons oxidantes
Como em clarim

E o taciturno
E esquivo
Motivo
Todo nocturno,
Sonha a palavra
Com arabescos
Da sua lavra.

Sonha a palavra,
Detesta a frase,
Sabe o encanto
Do que é só quase.

Por isso tende
Mas não atinge,
Porque transcende
Para a imagem
Visualizada
Duma paisagem
Subjectivada
Que nos dilata
Mas nos compreende,
Onde gravitam
Coisas errantes,
Em translacções
De percepções
Centrifugantes.


E são imensas
Por não sofrerem
Nem o tamanho
Nem dimensão;
E são intensas,
Porque não passam
Duma evasão
Das inconsciências
Que me contenho.

Tudo incoerências
Coisificadas;
Prelúdios, restos,
Rastos de gestos
Que nunca foram
Mais que eminências
Balbuciadas

Reinaldo Ferreira,”Poemas” Livro IV, Dispersos

A canção do mangusso...

Working Class Hero

Marianne Faithfull