Um Voo Cego A Nada...

" Ter-se nascido ou vivido em Moçambique é uma doenca incurável, uma virose latente. Mesmo para os que se sentem genuínamente portugueses mascara-se a doenca, ignora-se, ou recalca-se e acreditamo-nos curados e imunizados. A mínima exposição a determinadas circunstâncias desencadeia, porém, inevitáveis recorrências e acabamos por arder na altíssima febre de uma recidiva sem regresso nem apelo". Rui Knopfli

sexta-feira, 22 de agosto de 2008

O Poeta é um Fingidor



Entreteço palavras

na malha áspera destes versos

e a tessitura triste que faço

mais esmorece no azul baço

do papel. Entristeço então

a alma numa renda miúda

e apertada de ponto incerto

e complicado. Estabeleço assim

dois mundos convergentes:

A textura entristecida dos versos

e a tristeza entretecida da alma.

E logo esqueço onde tudo isto

teve começo:

Se de entristecer palavras,

se de entretecer sentimentos,

se de constranger a alma,

se de contristar palavras:

se me contristei constrangendo,

se me constrangi contristando.


Sei que me contristo entretecendo

E me entreteço de tristeza


Rui Knopfli, in Memória Consentida

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1 Comments:

Anonymous Anónimo said...

Eu cantei já, e agora vou chorando


Eu cantei já, e agora vou chorando
O tempo que cantei tão confiado;
Parece que no canto já passado
Se estavam minhas lágrimas criando.

Cantei: mas se me alguém pergunta "quando":
Não sei, que também fui nisso enganado.
É tão triste este meu presente estado
Que o passado por ledo estou julgando.

Fizeram-me cantar, manhosamente,
Contentamentos não, mas confianças;
Cantava, mas já era ao som dos ferros.

De quem me queixarei, se tudo mente?
Mas eu que culpa ponho às esperanças
Onde a Fortuna injusta é mais que os erros?

Luís Vaz de Camões

bj
MD

terça-feira, 26 de agosto de 2008 às 22:52:00 WEST  

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