Um Voo Cego A Nada...

Codinome Beija-flor

2012-01-13T19:16:00.001Z

Somebody To Love

2011-12-31T23:59:00.004Z

Queen

Can anybody find me somebody to love
Ooh, each morning I get up I die a little
Can barely stand on my feet
(Take a look at yourself) Take a look in the mirror and cry (and cry)
Lord what you're doing to me (yeah yeah)
I have spent all my years in believing you
But I just can't get no relief, Lord!
Somebody (somebody) ooh somebody (somebody)
Can anybody find me somebody to love ?

Yeah
I work hard (he works hard) every day of my life
I work till I ache in my bones
At the end (at the end of the day)
I take home my hard earned pay all on my own
I get down (down) on my knees (knees)
And I start to pray
Till the tears run down from my eyes
Lord somebody (somebody), ooh somebody
(Please) Can anybody find me somebody to love ?

(He works hard)
Everyday (everyday) - I try and I try and I try
But everybody wants to put me down
They say I'm going crazy
They say I got a lot of water in my brain
Ah, got no common sense
I got nobody left to believe in
Yeah yeah yeah yeah

Oh Lord
Ooh somebody - ooh somebody
Can anybody find me somebody to love ?
(Can anybody find me someone to love)

Got no feel, I got no rhythm
I just keep losing my beat (You just keep losing and losing)
I'm OK, I'm alright (he's alright - he's alright)
I ain't gonna face no defeat (yeah yeah)
I just gotta get out of this prison cell
One day (someday) I'm gonna be free, Lord!

Find me somebody to love
Find me somebody to love
Find me somebody to love
Find me somebody to love
Find me somebody to love
Find me somebody to love
Find me somebody to love
Find me somebody to love love love
Find me somebody to love
Find me somebody to love somebody somebody somebody somebody
Somebody find me
Somebody find me somebody to love
Can anybody find me somebody to love ?

(Find me somebody to love)
Ooh
(Find me somebody to love)
Find me somebody, somebody (find me somebody to love) somebody, somebody to love
(Find me somebody to love)
Find me, find me, find me, find me, find me
Ooh - somebody to love
(Find me somebody to love)
Ooh
(Find me somebody to love)
Find me, find me, find me somebody to love
(Find me somebody to love)
Anybody, anywhere, anybody find me somebody to love love love!
Wooo somebody find me, find me love

Jealous Guy

2011-12-29T10:10:00.000Z

John Lennon

I was dreaming of the past
And my heart was beating fast
I began to lose control
I began to lose control

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy

I was feeling insecure
You might not love me anymore
I was shivering inside
I was shivering inside

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy

I was trying to catch your eyes
Thought that you was trying to hide
I was swallowing my pain
I was swallowing my pain

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy, watch out
I'm just a jealous guy, look out babe
I'm just a jealous guy

Dois pra lá, dois pra cá

2011-12-28T08:08:00.000Z

Elis Regina

Sentindo o frio

Em minha alma

Te convidei prá dançar

A tua voz me acalmava

São dois prá lá

Dois prá cá...

Meu coração traiçoeiro

Batia mais que o bongô

Tremia mais que as maracas

Descompassado de amor...

Minha cabeça rodando

Rodava mais que os casais

O teu perfume gardênia

E não me perguntes mais...

A tua mão no pescoço

As tuas costas macias

Por quanto tempo rondaram

As minhas noites vazias...

No dedo um falso brilhante

Brincos iguais ao colar

E a ponta de um torturante

Band-aid no calcanhar...

Eu hoje, me embriagando

De whisky com guaraná

Ouvi tua voz murmurando

São dois prá lá

Dois prá cá...

No dedo um falso brilhante

Brincos iguais ao colar

E a ponta de um torturante

Band-aid no calcanhar...

Eu hoje, se embriagando

De whisky com guaraná

Ouvi tua voz murmurando

São dois prá lá

Dois prá cá...

Quanto mistério na semente

2011-12-23T10:30:00.003Z

Quanto mistério na semente

Que ergue ao sol o pulmão de uma folha;

Quanto mistério em mim, que a vejo;

E quanto, quanto mais mistério em mim,

Que vejo nisto um mistério!

Reinaldo Ferreira, “Poemas”, Livro IV – Dispersos, Lourenço Marques, Imprensa Nacional de Moçambique, 1960

(A minha Avó)

Lanterna dos Afogados

2011-12-23T02:41:00.002Z

Menino Do Rio

2011-11-30T11:24:00.001Z

N.A.S.D.A.Q.

2011-11-27T21:59:00.002Z

Aniversário

2011-11-19T14:30:00.001Z

Catembe, 9 de Junho de 1955

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus! - o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Fernando Pessoa
(Álvaro de Campos)

(A meu Pai)

Vai Levando

2011-11-15T12:02:00.000Z

Recordações...

2011-11-13T19:46:00.006Z

Ver mapa maior

Trem Das Onze

2011-11-11T11:11:00.000Z

Sòzinho

2011-11-09T15:30:00.001Z

Many Rivers To Cross

2011-10-30T01:24:00.000+01:00

Somos todos iguais nesta noite

2011-10-11T00:28:00.000+01:00

Tratado de Zamora

2011-10-05T00:10:00.008+01:00

A 5 de Outubro de 1143 fez-se o Tratado de Zamora entre D. Afonso Henriques e D. Afonso VII, respectivamente Reis de Portugal e de Leão e Castela, em que o segundo reconhecia a soberania de Portugal proclamada pelo primeiro em 1140.

É o que hoje se comemora, 868 anos depois.

Sem nada de meu

2011-10-04T00:44:00.001+01:00

Dei-me inteiro. Os outros

fazem o mundo (ou crêem

que fazem) . Eu sento-me

na cancela, sem nada

de meu e tenho um sorriso

triste e uma gota

de ternura branda no olhar.

Dei-me inteiro. Sobram-me

coração, vísceras e um corpo.

Com isso vou vivendo.

Rui Knopfli

Realidade

2011-10-01T22:55:00.001+01:00

Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos...

Nada está mudado — ou, pelo menos, não dou por isto —

Nesta localidade da cidade ...

Há vinte anos!...

O que eu era então! Ora, era outro...

Há vinte anos, e as casas não sabem de nada...

Vinte anos inúteis (e sei lá se o foram!

Sei eu o que é útil ou inútil?)...

Vinte anos perdidos (mas o que seria ganhá-los?)

Tento reconstruir na minha imaginação

Quem eu era e como era quando por aqui passava

Há vinte anos...

Não me lembro, não me posso lembrar.

O outro que aqui passava, então,

Se existisse hoje, talvez se lembrasse...

Há tanta personagem de romance que conheço melhor por dentro

De que esse eu-mesmo que há vinte anos passava por aqui!

Sim, o mistério do tempo.

Sim, o não se saber nada,

Sim, o termos todos nascido a bordo

Sim, sim, tudo isso, ou outra forma de o dizer...

Daquela janela do segundo andar, ainda idêntica a si mesma,

Debruçava-se então uma rapariga mais velha que eu, mais

lembradamente de azul.

Hoje, se calhar, está o quê?

Podemos imaginar tudo do que nada sabemos.

Estou parado físisca e moralmente: não quero imaginar nada...

Houve um dia em que subi esta rua pensando alegremente no futuro,

Pois Deus dá licença que o que não existe seja fortemente iluminado,

Hoje, descendo esta rua, nem no passado penso alegremente.

Quando muito, nem penso...

Tenho a impressão que as duas figuras se cruzaram na rua, nem então nem agora,

Mas aqui mesmo, sem tempo a perturbar o cruzamento.

Olhamos indiferentemente um para o outro.

E eu o antigo lá subi a rua imaginando um futuro girassol,

E eu o moderno lá desci a rua não imaginando nada.

Talvez isso realmente se desse...

Verdadeiramente se desse...

Sim, carnalmente se desse...

Sim, talvez...

Fernando Pessoa

Still Crazy After All These Years

2011-09-26T03:42:00.003+01:00

‎"Still Crazy After All These Years"

I met my old lover

On the street last night

She seemed so glad to see me

I just smiled

And we talked about some old times

And we drank ourselves some beers

Still crazy after all these years

I’m not the kind of man

Who tends to socialize

I seem to lean on

Old familiar ways

And I ain’t no fool for love songs

That whisper in my ears

Still crazy after all these years

Four in the morning

Crapped out

Yawning

Longing my life away

I’ll never worry

Why should I?

It’s all gonna fade

Now I sit by my window

And I watch the cars

I fear I’ll do some damage

One fine day

But I would not be convicted

By a jury of my peers

Still Crazy

Still Crazy after all these years

Como os nossos pais...

2011-09-17T06:30:00.003+01:00

Teach Your Children

2011-09-15T15:02:00.002+01:00

Space Oddity

2011-08-24T03:53:00.000+01:00

Only a Woman's Heart

2011-08-06T05:00:00.005+01:00

Cântico Negro

2011-08-03T16:30:00.002+01:00

Cago na juventude e na contestação

e também me cago em Jean-Luc Godard.

Minha alma é um gabinete secreto

e murado à prova de som

e de Mao-Tsé-Tung. Pelas paredes

nem uma só gravura de Lichenstein

ou Warhol. Nas prateleiras

entre livros bafientos e descoloridos

não encontrareis decerto os nomes

de Marcuse e Cohn-Bendit. Nebulosos

volumes de qualquer filósofo

maldito, vários poetas graves

e solenes, recrutados entre chineses

do período T'ang, isabelinos,

arcaicos, renascentistas, protonotários

- esses abundam. De pop apenas

o saltar da rolha na garrafa

de verdasco. Porque eu teimo,

recuso e não alinho. Sou só.

Não parcialmente, mas rigorosamente

só, anomalia desértica em plena leiva.

Não entro na forma, não acerto o passo,

não submeto a dureza agreste do que escrevo

ao sabor da maioria. Prefiro as minorias.

De alguns. De poucos. De um só se necessário

for. Tenho esperança porém; um dia

compreendereis o significado profundo da minha

originalidade: I am really the Underground.

Rui Knopfli

Non, Je ne regrette rien

2011-08-01T09:15:00.002+01:00

Nunca, por mais que viaje, por mais que conheça

O sair de um lugar, o chegar a um lugar, conhecido ou desconhecido,

Perco, ao partir, ao chegar, e na linha móbil que os une,

A sensação de arrepio, o medo do novo, a náusea —

Aquela náusea que é o sentimento que sabe que o corpo tem a alma,

Trinta dias de viagem, três dias de viagem, três horas de viagem —

Sempre a opressão se infiltra no fundo do meu coração.

Fernando Pessoa

(Álvaro de Campos)

Em Aranjuez com o teu Amor

2011-07-29T10:22:00.003+01:00

Respiro o teu corpo:
sabe a lua-de-água
ao amanhecer,
sabe a cal molhada,
sabe a luz mordida,
sabe a brisa nua,
ao sangue dos rios,
sabe a rosa louca,
ao cair da noite
sabe a pedra amarga,
sabe à minha boca.

Eugénio de Andrade

Wish You Were Here

2011-07-17T19:00:00.011+01:00

Money...

2011-07-15T12:21:00.003+01:00

Cansaço

2011-07-11T04:30:00.007+01:00

...........................................
Tudo o que faço ou não faço
Outros fizeram assim
Daí este meu cansaço
De sentir que quanto faço
Não é feito só por mim.

Hoje...

2011-07-09T04:03:00.000+01:00

And I Love Her

2011-07-05T03:14:00.004+01:00

Timbre

2011-07-01T13:21:00.001+01:00

EU,
Morreu.
Só há ideal
No plural.
Tecidos
Como os fios que há nos linhos,
Parecidos
Entre nós como dois olhos,
Somos do tempo de viver aos molhos
Para morrer sózinhos.

Reinaldo Ferreira, poema autográfico, in "Poemas", Lourenço Marques, Imprensa Nacional de Moçambique, 1960.

Lembranças do futuro

2011-06-22T14:45:00.002+01:00

Traz-me lembranças tristes o porvir,
mais do que as débeis luzes a jusante
acesas por consentidas saudades.

O pranto do homem é o menino perdido,
mas a criança que chora na margem
não se chora. Chora o homem:

só os poetas têm lembranças do futuro.

Rui Knopfli

Fácil de entender...

2011-06-15T07:07:00.003+01:00

">

"Acordes gastos"

Acordes gastos
De velhos cantos
Doutras deidades,
Riem, nefastos
Das novidades.
Zombam?... Quem sabe
Qual o sentido,
Oculto ou expresso,
Que tem a Esfinge?
Ai quantas vezes
O riso rido
É dor que finge
Ter-se sorrido;
Ou azedume
De ser excedido.
Talvez apenas
Serenidade;
Olhos que fitem,
Desnecessários,
A eternidade.
Nós é que, toscos
De ter sentido
Sua atentatória
Supremacia,
Nos esquecemos
Que os Deuses mortos
Não têm memória
Nem simpatia.

Reinaldo Ferreira, “Poemas”, Livro IV – Dispersos, Lourenço Marques, Imprensa Nacional de Moçambique, 1960

Povo que lavas no rio...

2011-06-05T11:11:00.001+01:00

"Va pensiero"

2011-06-03T22:00:00.001+01:00

Amor

2011-05-25T15:10:00.004+01:00

Dúvidas e certezas...

2011-05-21T03:27:00.003+01:00

Via CG

Fly me to the moon

2011-05-18T14:34:00.000+01:00

Diana Krall

Sunny Afternoon

2011-05-14T18:30:00.002+01:00

The Kinks

As rosas não falam

2011-02-17T12:45:00.001Z

Beth Carvalho

Bate outra vez
Com esperanças o meu coração
Pois já vai terminando o verão,
Enfim

Volto ao jardim
Com a certeza que devo chorar
Pois bem sei que não queres voltar
Para mim

Queixo-me às rosas,
Mas que bobagem
As rosas não falam
Simplesmente as rosas exalam
O perfume que roubam de ti, ai

Devias vir
Para ver os meus olhos tristonhos
E, quem sabe, sonhavas meus sonhos
Por fim

Malangatana

2011-01-05T20:18:00.006Z

Malangatana Valente Ngwenya (1936-2011)

As time goes by

2010-09-30T18:35:00.001+01:00

A brick in my wall!!!

2010-09-18T16:30:00.004+01:00

Reverência ao destino...

2010-09-17T06:30:00.010+01:00

Falar é completamente fácil, quando se tem palavras em mente que expressem sua opinião.

Difícil é expressar por gestos e atitudes o que realmente queremos dizer, e o quanto queremos dizer, antes que a pessoa se vá.

Fácil é julgar pessoas que estão sendo expostas pelas circunstâncias.

Difícil é encontrar e refletir sobre os seus erros, ou tentar fazer diferente algo que já fez muito errado.

Fácil é demonstrar raiva e impaciência quando algo o deixa irritado.

Difícil é expressar o seu amor a alguém que realmente te conhece, te respeita e te entende. E é assim que perdemos pessoas especiais.

Fácil é ver o que queremos enxergar.

Difícil é saber que nos iludimos com o que achávamos ter visto.

Fácil é abraçar, apertar as mãos, beijar de olhos fechados.

Difícil é sentir a energia que é transmitida. Aquela que toma conta do corpo como uma corrente elétrica quando tocamos a pessoa certa.

Fácil é ditar regras.

Difícil é seguí-las. Ter a noção exata de nossas próprias vidas, ao invés de ter noção das vidas dos outros.

Fácil é perguntar o que deseja saber.

Difícil é estar preparado para escutar esta resposta. Ou querer entender a resposta.

Fácil é sair com várias pessoas ao longo da vida.

Difícil é entender que pouquíssimas delas vão te aceitar como você é e te fazer feliz por inteiro.

Eterno, é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata.

Carlos Drummond de Andrade

Ao meu filho Rui Alexandre

Desencanto

2010-08-17T23:03:00.006+01:00

Mas eu sabia tudo isso. Um poema faz-se para
dizer o que não se soube evitar, para substituir
confissões e decepções, para transformar em algo
de belo o que poderia conduzir à depressão,
ao fim de um mundo. Na verdade, há
ou não espaço para esta inquietação, para
a censura, a suspeita de que algo poderia ser
de outro modo, como se cada um de nós pudesse
ter o seu próprio caminho? Falo contigo: e
tu ouves-me, não me ouvindo, como eu te ouço
sem saber se é o que eu quero ouvir que vem
das tuas frases, ou se dizes o contrário do que
sentes para que eu sinta a verdade do que nenhum
de nós sente - a indiferença, a brancura da
emoção, um desejo de ruptura... Como se o amor
acabasse no meio do que não começou; ou
a distância pudesse apagar o que não tem fim.

Nuno Júdice, Cartografia de Emoções, Publicações Dom Quixote, 2001

Sweet Jane

2010-08-06T20:59:00.001+01:00

Não passou

2010-08-01T02:18:00.000+01:00

Foto Digital no Índico

Passou?
Minúsculas eternidades
deglutidas por mínimos relógios
ressoam na mente cavernosa.

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
A mão- a tua mão, nossas mãos-
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?

Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estarmos sós.
Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado.

Carlos Drummond de Andrade

Hora íntima

2010-07-26T16:28:00.000+01:00

Foto Digital no Índico

Quem pagará o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?
Quem, dentre amigos, tão amigo
Para estar no caixão comigo?
Quem, em meio ao funeral
Dirá de mim: — Nunca fez mal...
Quem, bêbado, chorará em voz alta
De não me ter trazido nada?
Quem virá despetalar pétalas
No meu túmulo de poeta?
Quem jogará timidamente
Na terra um grão de semente?
Quem elevará o olhar covarde
Até a estrela da tarde?
Quem me dirá palavras mágicas
Capazes de empalidecer o mármore?
Quem, oculta em véus escuros
Se crucificará nos muros?
Quem, macerada de desgosto
Sorrirá: — Rei morto, rei posto...
Quantas, debruçadas sobre o báratro
Sentirão as dores do parto?
Qual a que, branca de receio
Tocará o botão do seio?
Quem, louca, se jogará de bruços
A soluçar tantos soluços
Que há de despertar receios?
Quantos, os maxilares contraídos
O sangue a pulsar nas cicatrizes
Dirão: — Foi um doido amigo...
Quem, criança, olhando a terra
Ao ver movimentar-se um verme
Observará um ar de critério?
Quem, em circunstância oficial
Há de propor meu pedestal?
Quais os que, vindos da montanha
Terão circunspecção tamanha
Que eu hei de rir branco de cal?
Qual a que, o rosto sulcado de vento
Lançara um punhado de sal
Na minha cova de cimento?
Quem cantará canções de amigo
No dia do meu funeral?
Qual a que não estará presente
Por motivo circunstancial?
Quem cravará no seio duro
Uma lâmina enferrujada?
Quem, em seu verbo inconsútil
Há de orar: — Deus o tenha em sua guarda.
Qual o amigo que a sós consigo
Pensará: — Não há de ser nada...
Quem será a estranha figura
A um tronco de árvore encostada
Com um olhar frio e um ar de dúvida?
Quem se abraçará comigo
Que terá de ser arrancada?
Quem vai pagar o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?

Vinicius de Moraes, in "Vinicius de Moraes - Poesia Completa e Prosa", Editora Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1950

Identidade

2010-07-24T16:38:00.004+01:00

Preciso ser um outro
para ser eu mesmo

Sou grão de rocha
Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem insecto

Sou areia sustentando
o sexo das árvores

Existo onde me desconheço
aguardando pelo meu passado
ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro
no mundo por que luto nasço

Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"

À minha cidade

O que há em mim é sobretudo cansaço

2010-07-21T16:09:00.006+01:00

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço...

Fernando Pessoa (Álvaro de Campos)

Jardin d'hiver

2010-07-18T00:07:00.005+01:00

Stacey Kent

Je voudrais du soleil vert

Des dentelles et des théières

Des photos de bord de mer

Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière

Comme en Nouvelle Angleterre

Je veux changer d'atmosphère

Dans mon jardin d'hiver

Ta robe à fleur

Sous la pluie de novembre

Mes mains qui courent

Je n'en peux plus de l'attendre

Les années passent

Qu'il est loin l'âge tendre

Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire

Revoir un Latécoère

Je voudrais toujours te plaire

Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre

Comme au long des golfes clairs

T'embrasser les yeux ouverts

Dans mon jardin d'hiver

Ta robe à fleur

Sous la pluie de novembre

Mes mains qui courent

Je n'en peux plus de l'attendre

Les années passent

Qu'il est loin l'âge tendre

Nul ne peut nous entendre

Henri Salvador

Summertime

2010-06-21T06:27:00.003+01:00

Janis Joplin

Retorno

2010-06-18T12:38:00.000+01:00

Nous reviendrons dans nos enfants

Subo um passeio branco alastrado de sombra,
luz e folhas caídas.
Pela mão vai minha filha,
juntos subimos rente ao fim
da tarde.
Apertando-me os dedos, olhos nos olhos,
minha filha faz-me as perguntas de todas
as crianças.
Seus olhos espelham os meus
e na boquita fresca vagueia o sorriso
que outrora perdi.
Absorto, caminho rumo ao fim do tempo,
ela, rumo ao princípio.
O meu poente roxo é a sua alvorada
estridente.
Termino um pouco onde ela começa,
mas minhas mãos continuam nas suas.
Penso agora na morte sem angústia
e na vida com outro empenho.
Minha filha vai comigo, seus olhos,
seus gestos, seu sorriso,
lembrança de mim.
Vou partindo. Ela apenas chega.
A tarde cai e não é triste morrendo.

Rui Knopfli

I Dont Want To Talk About It!!!

2010-06-15T07:07:00.000+01:00

Rod Stewart & Amy Belle

...porque, sem quaisquer rodeios, eu mereço!

Pedra Filosofal

2010-06-14T20:38:00.001+01:00

Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida
tão concreta e definida
como outra coisa qualquer

como esta pedra cinzenta
em que me sento e descanso
como este ribeiro manso
em serenos sobressaltos

como estes pinheiros altos
que em verde e oiro se agitam
como estas árvores que gritam
em bebedeiras de azul

eles não sabem que sonho
é vinho, é espuma, é fermento
bichinho alacre e sedento
de focinho pontiagudo
que fuça através de tudo
em perpétuo movimento

Eles não sabem que o sonho
é tela é cor é pincel
base, fuste, capitel
que é retorta de alquimista

mapa do mundo distante
Rosa dos Ventos Infante
caravela quinhentista
que é cabo da Boa-Esperança

Ouro, canela, marfim
florete de espadachim
bastidor, passo de dança
Columbina e Arlequim

passarola voadora
pára-raios, locomotiva
barco de proa festiva
alto-forno, geradora

cisão do átomo, radar
ultra-som, televisão
desembarque em foguetão
na superfície lunar

Eles não sabem nem sonham
que o sonho comanda a vida
que sempre que o homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos duma criança

António Gedeão

Mulher

2010-06-12T21:31:00.002+01:00

Foto Petra Nemcova

Chamam-te linda, chamam-te formosa,
Chamam-te bela, chamam-te gentil...
A rosa é linda, é bela, é graciosa,
Porém a tua graça é mais subtil.

A onda que na praia, sinuosa,
A areia enfeita com encantos mil,
Não tem a graça, a curva luminosa
Das linhas do teu corpo, amor e ardil.

Chamam-te linda, encantadora ou bela;
Da tua graça é pálida aguarela
Todo o nome que o mundo à graça der.

Pergunto a Deus o nome que hei-de dar-te,
E Deus responde em mim, por toda parte:
Não chames bela – Chama-lhe Mulher!

Rui de Noronha, in “Miragem”, Lourenço Marques

Lourenço Marques, 28 de Outubro de 1909 - 25 de Dezembro de 1943

Pensa que o dia é de Portugal?

2010-06-10T12:42:00.005+01:00

Resolve os seus problemas!!!

O procurador do amor

2010-06-08T19:53:00.000+01:00

Amor, a quanto me obrigas.
De dorso curvo e olhar aceso,
troto as avenidas neutras
atrás da sombra que me inculcas.

Esta sombra que se confunde
com as mulheres gordas e magras,
entra numa porta, sai por outra
como nos filmes americanos,
e reaparece olhando as vitrinas.

Meu olhar desnuda as passantes.
Às vezes um bico de seio
vale mais que o melhor Baedeker.
Mas onde seio para minha sede?

O andar, a curva de um joelho,
vinco de seda no quadril
(não sabia quanto eras pura),
faço a polícia dos dessous.

Eu sei que o êxtase supremo,
o looping no céu espiritual
pode enredar-se, malicioso,
no que as mulheres mais (?) escondem
no que meus olhos mais indagam.

O dia se emenda com a noite
As mulheres vão para a rua
mas a mulher que tu me destinas
talvez ainda esteja em Peiping.

Desiludido ainda me iludo.
Namoro a plumagem do galo
no ouro pérfido do coquetel.
Enquanto as mulheres cocoricam
os homens engolem veneno.

E faço este verso perverso
inútil, capenga e lúbrico.
E possível que neste momento
ela se ria de mim
aqui, ali ou em Peiping.

Ora viva o amendoim.

Carlos Drummond de Andrade, in "Brejo das Almas"

Maracangalha

2010-06-05T22:30:00.001+01:00

Tom Jobim e Dorival Caymmi

Partem hoje para a África do Sul!

Não Deixes Que Metam o Nariz na Tua Vida

2010-06-04T12:10:00.003+01:00

Quando falas ou simulas falar de ti próprio e amalgamas passado, presente, futuro, há sempre os que perguntam se o que contaste é verdade ou não. Nunca indagam se vai ser verdade. O que lhes interessa é saber, com a curiosidade dos intriguistas, se o que se passou (ou parece ter-se passado) se passou mesmo contigo. É um erro de gente vulgar. Parasitários ou não, qualquer invenção ou patranha, qualquer «mentir verdadeiro» é acepipe biográfico, é pretexto para te enfileirarem na nulidade biográfica que é a deles próprios e tecerem incansavelmente histórias a teu respeito. Não te deixes seduzir pelo gosto da conversa. Essa pequena gente não merece a mais pequena atenção, nem tu precisas de espectadores para o salutar exercício diário de falar por falar. (...)
Não deixes que metam o nariz na tua vida. Caso contrário, vais ficar cheio de gente, com a sua vida escassamente interessante. O tombo da vida vulgar já foi feito por escritores como Camilo. E tenho a impressão de que, no essencial, a vida vulgar continua a mesma. Desunha-te a escrever (olha que já tens pouco tempo!), mas fá-lo com a discrição e a reserva de quem não se dá às primeiras. É outro exercício salutar.

Alexandre O'Neill, in "Uma Coisa em Forma de Assim"

Sentimental

2010-06-02T12:50:00.003+01:00

Ponho-me a escrever teu nome
com letras de macarrão.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas,
e debruçados na mesa todos contemplam
esse romântico trabalho.
Desgraçadamente falta uma letra,
uma letra somente
para acabar teu nome!

Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

Eu estava sonhando...
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
"Neste país é proibido sonhar."

Carlos Drummond de Andrade

À minha afilhada, hoje é o seu dia

A morte de um Simba

2010-05-31T13:29:00.001+01:00

Faleceu ontem em Maputo Rui Quadros, um verdadeiro leão!

As rosas não falam

2010-05-29T12:50:00.001+01:00

Alcione e Waldemar Bastos

Bate outra vez
Com esperanças o meu coração
Pois já vai terminando o verão,
Enfim

Volto ao jardim
Com a certeza que devo chorar
Pois bem sei que não queres voltar
Para mim

Queixo-me às rosas,
Mas que bobagem
As rosas não falam
Simplesmente as rosas exalam
O perfume que roubam de ti, ai

Devias vir
Para ver os meus olhos tristonhos
E, quem sabe, sonhavas meus sonhos
Por fim

A espera...

2010-05-27T16:54:00.001+01:00

Foto Digital no Índico

Como fazer versos?
Sentar
numa cadeira à secretária,
papel à frente, caneta em punho.
Esperar. Esperar em vão. Esperar.
Esperar mais ainda. Esperar sempre.
Se é fumador, fumar então
antes, depois ou no decurso.
Se não, continuar a esperar.
Se ao fim de um certo tempo
o dito tempo exceder o tempo
que se achou ser justo esperar,
desistir. Para voltar em novas
arremetidas desesperadas e inúteis,
em dias alternados ou consecutivos.
Em dada altura, vai-se de avião,
e ela chega como no expresso
do Poeta de S. Martinho da Anta,
mais pobre, menos ritmada talvez
(não admira, vai-se de avião!),
mas vem, contudo, e é o que importa.
Pode começar por uma palavra bonita,
coisa rara e difícil. E arriscada:
nunca se sabe o que virá depois
que pode ser bem pior e fracassar.
Há quem comece com irmãos,
o que tem vantagens inúmeras,
desde as garantias de escolas às conveniências
e conivências do correligionarismo fiel
que assegura um público bastante certo,
embora pouco amante da poesia
e, de ordinário, pouco esperto.
Desvantagens:
traz grandes dores de cabeça e pesadas
responsabilidades para com a humanidade
inteira e o Homem com H maiúsculo,
tarefa sempre ingente para quem começa.
O melhor ainda, o mais velhinho
e garantido é começar pela palavra
eu. Será umbilicalista, egoísta,
eu sei cá, mas é pequenina e humilde
e não diz mais do que diz, não tem
mais responsabilidades do que as que convém
seu minúsculo e modesto universo. Será
pouco, mas é um mundo. Para quê
querer incendiar os astros se, dentro de nós,
ainda não acendemos todas as luzes?

Rui Knopfli
(ARS POÉTICA 63)

Nights In White Satin

2010-05-25T03:06:00.003+01:00

Moody Blues

Nights in white satin
Never reaching the end
Letters I've written
Never meaning to send
Beauty I've always missed
With these eyes before
Just what the truth is
I can't say anymore

'Cause I love you
Yes I love you
I love you

Gazing at people
Some hand in hand
Just what I'm going through
They can't understand
Some try to tell me
Thoughts they cannot defend
Just what you want to be
You will be in the end

And I love you
Yes I love you
I love you
I love you

Nights in white satin
Never reaching the end
Letters I've written
Never meaning to send
Beauty I've always missed
With these eyes before
Just what the truth is
I cant say anymore

'Cause I love you
Yes I love you
I love you
I love you

'Cause I love you
Yes I love you
I love you
I love you

Breathe deep the gathering gloom
Watch lights fade from every room
Bedsitter people look back and lament
Another day's useless energy is spent

Impassioned lovers wrestle as one
Lonely man cries for love and has none
New mother picks up and suckles her son
Senior citizens wish they were young

Cold hearted orb that rules the night
Removes the colours from our sight
Red is grey and yellow white
But we decide which is right

And which is an illusion

Waters of march - Águas de Março

2010-05-15T13:18:00.007+01:00

Stacey Kent & Suzanne Vega

C'est le printemps

Stacey Kent

Jardin d'hiver

Henri Salvador

Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme en Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ta robe à fleur
Sous la pluie de novembre
Mes mains qui courent
Je n'en peux plus de l'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ta robe à fleur
Sous la pluie de novembre
Mes mains qui courent
Je n'en peux plus de l'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Para a IO, uma pessoa muito especial, hoje é o seu dia!

Sou vil...

2010-05-13T04:46:00.006+01:00

Foto Digital no Índico

Sou vil, sou reles, como toda a gente
Não tenho ideais, mas não os tem ninguém.
Quem diz que os tem é como eu, mas mente.
Quem diz que busca é porque não os tem.
É com a imaginação que eu amo o bem.
Meu baixo ser porém não mo consente.
Passo, fantasma do meu ser presente,
Ébrio, por intervalos, de um Além.
Como todos não creio no que creio.
Talvez possa morrer por esse ideal.
Mas, enquanto não morro, falo e leio.
Justificar-me? Sou quem todos são...
Modificar-me? Para meu igual?...
- Acaba lá com isso, ó coração!

Álvaro de Campos

Tanto Mar...

2010-05-01T00:01:00.002+01:00

Chico Buarque

... e a mesma merda dos dois lados do Atlântico!

Leituras...

2010-04-29T02:23:00.004+01:00

Como Nossos Pais

2010-04-25T00:01:00.003+01:00

Elis Regina

... pois é!
Comemoramos o quê?

Rhapsody in Blue

2010-04-21T16:20:00.000+01:00

Herbie Hancock & Lang Lang

What I Am

2010-04-17T03:41:00.002+01:00

Edie Brickell & New Bohemians

I'm not aware of too many things,
I know what I know if you know what I mean.
Philosophy is the talk on a cereal box.
Religion is the smile on a dog.

I'm not aware of too many things,
I know what I know if you know what I mean.
Choke me in the shallow water
Before I get too deep.

What I am is what I am.
Are you what you are - or what?

I'm not aware of too many things,
I know what I know if you know what I mean.
Philosophy is a walk on the slippery rocks.
Religion is a light in the fog.

I'm not aware of too many things,
I know what I know if you know what I mean.
Choke me in the shallow water
Before I get too deep.

What I am is what I am.
Are you what you are - or what?
Don't let me get too deep.

Message personnel

2010-04-13T22:01:00.003+01:00

Françoise Hardy

Au bout du téléphone, il y a votre voix
Et il y a des mots que je ne dirai pas
Tous ces mots qui font peur quand ils ne font pas rire
Qui sont dans trop de films, de chansons et de livres
Je voudrais vous les dire
Et je voudrais les vivre
Je ne le ferai pas,
Je veux, je ne peux pas
Je suis seule à crever, et je sais où vous êtes
J'arrive, attendez-moi, nous allons nous connaître
Préparez votre temps, pour vous j'ai tout le mien
Je voudrais arriver, je reste, je me déteste
Je n'arriverai pas,
Je veux, je ne peux pas
Je devrais vous parler,
Je devrais arriver
Ou je devrais dormir
J'ai peur que tu sois sourd
J'ai peur que tu sois lâche
J'ai peur d'être indiscrète
Je ne peux pas vous dire que je t'aime peut-être

Mais si tu crois un jour que tu m'aimes
Ne crois pas que tes souvenirs me gênent
Et cours, cours jusqu'à perdre haleine
Viens me retrouver
Si tu crois un jour que tu m'aimes
Et si ce jour-là tu as de la peine
A trouver où tous ces chemins te mènent
Viens me retrouver
Si le dégoût de la vie vient en toi
Si la paresse de la vie
S'installe en toi
Pense à moi
Pense à moi

Mais si tu crois un jour que tu m'aimes
Ne le considère pas comme un problème
Et cours, cours jusqu'à perdre haleine
Viens me retrouver
Si tu crois un jour que tu m'aimes
N'attends pas un jour, pas une semaine
Car tu ne sais pas où la vie t'emmène
Viens me retrouver
Si le dégoût de la vie vient en toi
Si la paresse de la vie
S'installe en toi
Pense à moi
Pense à moi.

Mais si tu...

Françoise Hardy, Michel Berger

Françoise Hardy na homenagem a Michel Berger, com a viúva deste, France Gall

Haja névoa

2010-04-11T11:49:00.000+01:00

Haja névoa!
Dancem os véus na minha alma
(E externos nas luzes próximas,
Que se recusam como estrelas na distância).
Haja névoa!
Paire nela a memória dos maníacos
Sonhando na penumbra dos portais
Assassínios brutais.
Haja, haja névoa!
Aqui e além no mar.
No mar, nos mares, para que todas as viagens,
Para que todos os barcos em todas as paragens,
Na iminência dos naufrágios improváveis
- Improváveis, possíveis -,
Se gastem nos avisos aflitos
Das luzes, dos rádios, dos radares,
Dos gritos
Dos apitos.
Haja, haja névoa...
Desgastem-se os contornos
Das coisas excessivamente conhecidas.
Não haja céu sequer.
Névoa, só névoa!
E eu, nas ruas distorcidas,
Livre e tão leve
Como se fosse eu próprio a névoa
Da noite longa duma existência breve.

Reinaldo Ferreira, “Poemas”, Livro I – Um voo cego a nada, Lourenço Marques, Imprensa Nacional de Moçambique, 1960.

Este blogue faz hoje quatro anos, é muito tempo para actividade de "copy & paste", a ideia inicial era, tão só (daí o titulo), colocar aqui as poesias de Reinaldo Ferreira, mas, amigos como a IO, Web e MD incentivaram-me a continuar, novos e fieis leitores e a constatação através dos motores de busca de alguma utilidade, fizeram o resto.
A todos o meu Obrigado.

Ser-se imigrante e como*

2010-04-10T10:35:00.001+01:00

§ 01 «Antes de mais, e no que direi, não quero que ninguém veja ou imagine que me separo ou distingo dos outros imigrantes (nunca nos esqueçamos de que para a pátria ingrata que se congratula de nos ver pelas costas, somos emigrantes com e, já no latim do ex que nos punha fora; e de que passamos a ter i de estar in, já nos latins das nossas origens linguísticas, no país que nos acolhe, ou em que nos obstinamos em sobreviver), com pedantarias da cultura ou da categoria universitária. De modo algum, aqui, nos Estados Unidos, eu e a minha família somos imigrantes como quaisquer outros, excepção feita, é claro, daqueles dos meus filhos que já adoptaram a nacionalidade norte-americana, ou de um neto meu que é americano-nato. Cumpre-me explicar um curioso aspecto no que me diz respeito. Depois que, em 1958, emigrei de Portugal para o Brasil (de onde em 1965 emigrei para os Estados Unidos), a minha intenção, uma vez que Salazar parecia decidido a morrer depois de mim, e que eu tinha de ter vida fixa e garantida no Brasil de onde não contava que jamais sairia (e de 1959 a 1964 vivi nele os anos comoventes e inebriantes, com “bagunça” e tudo, da real democracia, ou, se quiserem, das garantias e liberdades dos governos dos Presidentes Kubitschek, Jânio Quadros e João Goulart, um milagre para um democrata esquerdizante como eu que tinha seis anos ao tempo da revolução do 28 de Maio), era ficar nesse Brasil que me acolhera e me nomeara professor catedrático (o meu doutoramento e a minha Livre-Docência, o brasileiro título acima daquele, defendi-os e ganhei-os lá, depois de ter ficado e também ao Brasil os devo). Assim, em 1963, adquiri a nacionalidade brasileira, quando já em 1961 e em 1962 havia sido pai de uma filha e de um filho que são brasileiros-natos. Emigrando de lá para os Estados Unidos, descobri um grande mistério migratório: os States não reconhecem, para tais efeitos, segundas e adquiridas nacionalidades, pelo que, se viajo com um passaporte brasileiro, fui admitido aqui como o português de nascimento que era e que fui por mais de quarenta anos da minha vida (sendo que sou há quarenta anos, e nunca deixei de ser, um escritor da literatura portuguesa). Paralelamente, aqui, e em recente desenvolvimento, como português ou ibérico, escapei à designação “latino” (que, tecnicamente, portugueses, espanhóis, franceses, italianos, parte da Suíça, romenos, e mais família latino-americana, todos somos) que agora serve para distinguir racicamente (se é que não racisticamente) os Latino-americanos. Pelo que sou pai de dois desses seres inferiores, filhos de pais portugueses, mas nascidos no Brasil... e dos quais é de desconfiar que, por efeito do clima, sejam “escurinhos”, como por delicadeza se diz lá nesse Brasil! Reatemos.

§ 02 Por vezes, para os portugueses (e sobretudo pelos próprios portugueses), tem sido usado o termo grego diáspora, aplicado à colossal dispersão de seres humanos de origem portuguesa pelo universo ao longo dos séculos, sem dúvida numa proporção que poucos países do mundo poderão apresentar. Mas, quanto a mim, o uso deste termo deve ser feito com certas qualificações, e tendo em mente, pelo que tem a ver com a Península Ibérica, a que foi primeiro aplicado aquele helenismo. Com efeito, diáspora corresponde à expulsão dos judeus da Palestina, e à sua forçada dispersão pelo mundo, quando, no ano 70 da nossa era, o imperador romano Tito destruiu a Jerusalém que se rebelara contra a dominação de Roma. Enorme parte desses judeus terá tomado o caminho da nossa Ibéria, aonde por séculos constituíram a aristocracia do judaísmo, os sefarditas, por oposição aos judeus dispersos nas partes orientais da Europa ou no Oriente Próximo, os ashkenazis (esta profunda divisão ainda hoje subsiste no judaísmo, e são os últimos quem numericamente domina nos Estados Unidos e em Israel). Se pensarmos que os judeus da Ibéria tiveram, apesar de todas as restrições, catorze séculos de poderem misturar-se com a outra gente, e que, depois das Inquisições e das conversões forçadas ao catolicismo que criou os cristãos-novos (dos quais saíram algumas das maiores figuras das Espanhas católicas e canonizadas, todos com avós penitenciados pela Inquisição, como Santa Teresa de Jesus ou S. João da Cruz, grandes escritores de Doutores da Igreja, do mesmo modo que saíram famílias que judaizaram às escondidas até que os fins do século XVIII as libertaram, sendo que o brasileiro António José da Silva, o grande autor lisboeta de comédias, foi dos últimos a não escapar à fogueira), tiveram mais cinco séculos para continuarem mais livremente a mistura, nenhum de nós pode cuspir para o ar – até a família real portuguesa (e outras mais) tinha costela judaica por mais de um lado da árvore genealógica secreta. Portanto, diáspora, aplicado à gente portuguesa é como um lembrete do que haja de sangue judaico em nós (e saiba-se que, na Idade Média, foi na Península Ibérica que a cultura hebraica conheceu de novo uma era de magnificente esplendor). Metaforicamente, sem esquecer o acima dito, poderíamos fazer um paralelo entre o que aconteceu naquele distante ano 70 em que o ilustre Tito dispersou os judeus, e o que tem acontecido durante mais de oito séculos a todos nós, dispersos por sucessivas gerações de governantes portugueses, desde a fundação de um país que sempre desejou viver das rendas dos outros (e, por desgraças de vária ordem, ganhou a liberdade, mas não uma mudança dessa política). Nesse sentido, temos tido uma diáspora ao longo do tempo, como uma vez os judeus a tiveram no espaço (não contando as vezes, coitados, em que a bondade e a caridade cristãs os fizeram andar de mala aviada).

§ 03 Há, porém, e no nosso século, uma diáspora que não tivemos, e de que outros países sofreram, com tremendos ganhos para a expansão e prestígio das suas culturas. Não quero referir-me à larga saída de gente da Rússia, escapando-se à Revolução de 1917 e à guerra civil que se lhe seguiu (e aos ataques das diversas potências associadas aos russos ditos “brancos”). Essa emigração atirou, para a Europa Ocidental e para as Américas, dúzias de príncipes e grã-duquesas de verdade ou falsos, que acabaram abrindo restaurantes folclóricos que ainda hoje duram com danças e muitos otchi tchernia cantados em rebolanço dos mesmos olhos, ao som de orquestras mais ciganas que outra coisa. Mas, com raras excepções, não espalhou pelo mundo a inteligência russa em quantidades de especial distinção, e mesmo produziu, para consumo dos pedantes dos Departamentos de Inglês das universidades norte-americanas e quejandos analfabetos em qualquer língua, os Nabokovs das Lolitas e de outras obras muito mais retorcidas, só mesmo para gente convencida de ser inteligente, e, é claro, admiradora de um russo que não era “de lá” e até fazia o favor de escrever em inglês. Não me refiro a esta mascarada trágica de que emergem algumas figuras muito raras de escritores eminentes Ivan Bunin, o filósofo Chestov, etc., e críticos formalistas que vieram a ser pais do estruturalismo contemporâneo. Quero referir-me ao caso da Alemanha e ao de Espanha. O avanço aterrador do poder nazi na Alemanha, a subida de Hitler ao poder, a sua invasão da Áustria, produziram uma admirável diáspora: porque não foram só judeus de profissões variadas, intelectuais muitos deles, quem se escapou – foram também numerosos liberais e esquerdistas que abandonaram as terras germânicas espontaneamente, seguindo em protesto o caminho do exílio, ainda quando a muitos deles Hitler prometesse mundos e fundos para não passar pela vergonha de os perder: um Thomas Mann é disto um símbolo, mas é apenas um nome em uma legião de escritores, artistas, professores, cientistas, etc., que não só enriqueceram a cultura de outros países, como levaram a da sua língua, elevando-a a alturas insuspeitadas em muitos lugares aonde o que dominava eram uma admiração reaccionária pela Alemanha de Hitler, aquela mesma atitude que fez proibir um filme profético como O Ditador, de Chaplin, ou fez um sujeito tido como heróico defensor da democracia, e que foi o chefe de guerra da Grã-Bretanha, reclamar para o seu país um Hitler, pouco tempo antes (tal como desejaria tê-lo vivo, quando inaugurou num discurso, anos depois, a chamada Guerra Fria). Esses exílios e essas fugas (como o martírio de muitos que, tendo ficado, foram assassinados) são uma glória da cultura germânica neste século, e salvaram-na, quando ela estava a ser destruída lá onde a língua era deturpada e as chaminés fumegavam. Em 1936-39 foi a vez da Espanha. Pode dizer-se que a maioria esmagadora da intelectualidade espanhola se pronunciou abertamente pela legítima República, ou manteve as suas distâncias em relação ao fascismo, ou, quando sucumbiu às tentações do primeiro impacto, como foi o caso do grande Unamuno que desprezava a burguesa e intrigante república, logo se elevou a alturas do mais nobre protesto. Ainda durante a guerra civil, ou no desastre final da República, os foragidos a uma repressão implacável foram mais que muitos: entre eles, alguns dos nomes maiores da Espanha nas letras e na educação superior, que profundamente contribuíram por toda a parte, mas sobretudo na Argentina, no México e nos Estados Unidos, para manter e viver as tradições de uma grande literatura, e para difundir, no mais alto nível, a dignidade da Espanha. Foi essa vasta pleiade quem formou e educou os hispanistas, um pouco por toda a parte, ou pela sala de aula, ou pela palavra impressa.

§ 04 Ainda mais que na Itália de Mussolini, o fascismo português organizou-se e tomou conta do poder com os pezinhos de lã, que soube usar uma vida inteira, desde 1926 a 1974, tão de lã, que só lhe ouvia os passos quem estava atento e sensível à liberdade que se perdia. Grande parte do povo, no continente, nas ilhas adjacentes, nas ditas províncias ultramarinas, achava que o Salazar impusera a ordem (não lhe era difícil, quando grande parte da desordem de 1910-26 havia sido provocada e feita pelos que o punham no poder), e incluía-o na Santíssima Trindade, ao lado do Futebol e da Nossa Senhora de Fátima, substituindo e eliminando, hereticamente com as bênçãos do clero hoje tão desmemoriado, o Deus Pai, o Cristo e o Espírito Santo (de especial devoção açoriana), como salvador e mantenedor da Pátria. A tal ponto assim era, que, esquecendo a liberdade (ou uma democracia de que, em parte nenhuma jamais se deram ao trabalho cívico de aprender o que seja sob qualquer forma), já há, ou nunca deixou de haver, quem chore aquele santinho do tempo em que era tudo fartura (para os que a tinham, é claro, e que continuam a ter). Criança que era, e adolescente que ia sendo depois, ainda recordo como republicanos da (“outra senhora”) se riam confiadamente, à espera da revolução que acabaria com aquilo tudo já, já... e tiveram tempo de morrer primeiro, porque aquilo de que eles se riam havia sido pacientemente construído de pedra e cal para resistir a tudo e mesmo se adaptar a todas as democracias deste mundo e do outro (não tem conta em Portugal os impolutos democratas que a gente conheceu aos milhares em posições, postos, e outras atitudes altamente comprometedoras da integridade pelo menos moral das suas pessoas físicas, mas temos de aceitar que tudo no mundo se faz com conversos e com arrependidos, e, é sabido, alguns dos maiores santos começaram por ser refinados patifes). De uma tal situação, em que só poucos se viram forçados a abandonar o país, durante os primeiros trinta anos de ditadura, resultou que Portugal, se bem que resistindo pela sua “inteligência”, podia ser totalmente ignorado fora do país, isolado que este estava por uma cortina espessa e de total silêncio. Pode dizer-se que, salvo casos isolados de grandes figuras, alguma diáspora só se produziu nos últimos vinte anos do regime, ou menos, e nunca em quantidades que pudessem modificar em tempo o tremendo peso de propaganda ou de retardada ignorância que encontrei no Brasil em 1959, quinze anos antes da Revolução de Abril ou, como já disse num poema, a Revolução dos Cravos e dos Cravas... Ao contrário do povo que sempre emigrou, o intelectual português, mesmo que do povo tenha saído ou com o povo encha a boca, a prosa e a mentirolice política, não emigra – ele sabe que, se alguém se for embora, fica mais espaço para ele no café aonde gasta o seu tempo, há menos riscos de concorrência para um emprego chorudo e mais agora que, não havendo dinheiro, este se fez para ser dado enquanto existe, e pode mais impunemente intrigar contra o que não está lá para se defender a tempo e horas com um murro nas sórdidas fuças do sujeito em questão. Porque, num país pequeno, aonde o intelectual, a menos que dignamente isolado e arrostando com a malignidade geral, vive dos compadrios, das benesses, da pura e simples prostituição ao menos semanal, é triste dizer mas é a verdade que 20 por cento são heróis e nem sempre, e os outros 80 por cento são canalhas. Quando não havia a liberdade, muita gente não tinha outros remédio senão fingir que era decente, ou a censura protegia a indecência de muita gente, sobretudo se esta atacasse os mais dignos e independentes, os de, como dizia o quinhentista Sá de Miranda, “antes quebrar que torcer”. Não, nós não tivemos a grande purga de uma diáspora de intelectuais. Temos tido, como acentuei antes, a secular diáspora de um povo inteiro. Eu sempre disse que, em Portugal, se a saída fosse inteiramente livre, ficavam lá umas centenas de ingénuos e de pobres pedintes, e uns milhares de ladrões a roubar-se uns aos outros. A nossa única purga tem sido o óleo de rícino de uma sociedade iníqua e desavergonhada, que se sucede no poder, de revolução em revolução, traindo tudo e todos, mesmo contra a autoridade, sempre desrespeitada, dos mais altos magistrados da Nação.

§ 05 Deixemos a pornografia, e falemos dos emigrantes. A este respeito, há equívocos de vária ordem. Por exemplo, quando há tempos se realizou na Brown University, sob a égide do seu Centro de Estudos Portugueses e Brasileiros e da Fundação Calouste Gulbenkian, o admirável Simpósio sobre Fernando Pessoa, houve um cavalheiro que, conversando com minha Mulher, queria que ela considerasse o Pessoa um emigrante, o que ela contestou. E não pensámos mais nisso até que a solícita amabilidade de um jornal da Costa Leste imprimiu um artigo desse senhor atacando minha Mulher. Trata-se de um lamentável equívoco, obviamente. Fernando Pessoa passou alguns anos da infância e da primeira adolescência na África do Sul, não como imigrante (com i ), mas porque o padrasto era o cônsul português em Durban. Alguém alguma vez se lembrou de considerar neste mundo os filhos dos diplomatas de carreira, que muitos passam a vida a ser educados de país em país, como imigrantes am alguma parte? Algum país os considera, como se diz nos Estados Unidos, “residentes permanentes”? Evidentemente que não. Vejamos outro caso. Seja o luso-americano que pretende descobrir as suas origens, e se dedica ao estudo delas. É ele um imigrante? Seus pais e seus avós tê-lo-ão sido – ele não o é, por muito que se identifique com os problemas do imigrante, e a ajudar a resolvê-los se dedique. Consideremos o caso do imigrante que, ao fim de alguns anos, se naturaliza cidadão do país aonde vive. Tecnicamente, nem para o país de origem, nem para o país de adopção, ele continua a ser a palavra com e ou com i. No caso português, claro que lhe cantam de sereia, para que não deixe de enviar dinheiro para a santa terrinha que tanto precisa (e é um facto que precisa, arre) – mas que não pense ele que alguém, se ele lá puser os pés, o considera “português”: uma das mais arraigadas tradições de um país que tem tantas por ter evoluído tão pouco é que quem se naturaliza outra coisa é pouco menos que traidor, e deve ser riscado das listas nacionais. Eu mesmo, por exemplo, já perdi alguns prémios literários do Portugalório, a que me puseram a concorrer, com o pretexto, a tempo lembrado, de ser “cidadão brasileiro”. E tudo isto joga certo com o que eu disse acima: é estrangeiro no país quem sai de um país que sempre foi mais feito da gente que saíu do que da gente que ficou. O imigrante ou emigrante é então só aquele que, vivendo no estrangeiro, conserva a sua nacionalidade de origem? Estritamente assim é, ainda que muitos outros possam, com justa razão, compartir das suas saudades e das suas lembranças e costumes.

§ 06 À primeira vista, há uma enorme diferença entre entrar por baixo e entrar por cima, quando a gente vai com a família para o estrangeiro. E dir-se-ia que, por exemplo, ir para o Brasil que foi parte do Luso Império, e aonde se fala o português, será mais fácil. Claro que quanto ao grave problema da língua (para lá de diversas pronúncias, diversos valores semânticos, etc.) é mais fácil. Mas o caso é que por outro lado é mais difícil, diversamente para quem entra por baixo e para quem entra por cima. Quem entra por baixo, a gente pobre ou remediada que vendeu o que tinha para se estabelecer no estrangeiro, tem em geral parentes ou conterrâneos a quem se encoste, para arrostar com a xenofobia que sempre existe em toda a parte, e que no Brasil mais directamente visou sempre os portugueses, por muito que nos venham as pessoas dizer que tiveram um avô português, ou que os portugueses são exemplo de ordem e trabalho. Este anti-portuguesismo é claro que, desde a Independência, é uma manobra semiconsciente das classes dirigentes do Brasil para esconderem que, durante grande parte da época colonial, elas já mandavam e até governavam o império português em Lisboa, e que depois da Independência, necessitam de culpar a época colonial quanto às estruturas de exploração que mantiveram em seu próprio proveito. O triste é ver, no Brasil, gente, supostamente de esclarecida esquerda, aderir ou promover o que nitidamente é uma ideologia ao serviço dos imperialismos que se sucederam ao português (no qual havia muito que era a Inglaterra quem mandava, como longamente mandou na América do Sul até quase à Segunda Guerra Mundial). Mas o imigrante semi-analfabeto que se estabelece num Brasil, ou estabelecia, já estava habituado em Portugal a não ser tratado como gente; e que fosse Portugal ou a sua história, ou o Brasil e etc., era tudo para ele chinês e sem outra significação para lá do facto de saber-se discriminado, mas, não obstante, poder furar à caça de oportunidades de riqueza que a pátria (sabia lá ele o que isso era, se a pátria nunca se lhe dera a conhecer!) nunca lhe oferecera. Sentir no corpo ou na alma as pancadas físicas ou morais, claro que as sentia: mas nesse sentir não lhe doía a pátria maligna e ingrata, a não ser de maneira vaga, a que podia responder abrigando-se no seu gueto regional. Mas a quem entra por cima, e vai ensinar numa universidade, e lida com intelectuais e escritores, dói profundamente, com uma raiva que tem de engolir, o ver tanta gente inteligente a fazer às vezes um esforço bem intencionado e amigo para esconder uma quase aberta irracional hostilidade. Quem não concordará que é duro, para um português no Brasil, ouvir a mitologia de que o Brasil (que não existia mais que com índios na Idade da Pedra) foi assaltado pelos portugueses em 1500, que o dominaram até serem expulsos em 1822 (como se o país que lá está se não tivesse feito durante a época colonial, e com imensa gente “reinol” que se sentiu, com o tempo, “brasileira”)? É duro, é mesmo. Eu, que toda a minha vida fui anti-racista furioso e convicto, senti um dia uma cegueira racista no Brasil. Foi quando uma tarde, da janela do meu escritório, que dava para a grande praça aonde estava a escola primária que os meus filhos frequentavam, vi um dos meus rapazes sair dela, perseguido e violentamente espancado por uma meia dúzia de japoneses que lhe chamavam portuga... Vi tudo vermelho, saí cego à rua, e não sei como não matei alguns a pontapé pelos corpos em reboleta pelo chão adiante. Aqueles nipões de merda a agredirem meu filho, como eu um brasileiro de oito séculos, desde D. Afonso Henriques? Amo eu o Brasil? Nem se pergunta, profundamente. E chego a sentir a vaidade de que, sem deixar de amar Portugal, o amo mais e melhor do que muitos dos brasileiros que vomitam samba e feijão preto a toda a hora, para mostrarem uns aos outros como são bem brasileiros hein. Amo-o porque o escolhi, e não por ter tido o acaso de lá nascer. Amo-o porque amo um povo de milhões a quem uma centésima parte nunca perguntou o que o Brasil seja. Amá-lo-ei sempre e igualmente, mesmo que abandone a nacionalidade brasileira por outra, como eu disse num poema:

Coleccionarei nacionalidades como camisas se despem,
se usam e se deitam fora, com todo o respeito
necessário à roupa que se veste e que prestou serviço.
Eu sou eu mesmo a minha pátria. (...)

§ 07 E assim é de facto. No Brasil, ninguém me considera brasileiro, porque me mantive sempre um escritor português. Com um passaporte brasileiro, a América considera-me português. E em Portugal, sempre que lhes convém, lembram-se logo de que isso da dupla nacionalidade é uma grande conversa, e de que o que eu sou é brasileiro. Já tenho pensado, considerando que me estreei na crítica activa em 1942 com um artigo sobre o cabo-verdiano Jorge Barbosa, grande poeta (a um tempo em que raros, e ninguém dos mais jovens, dava qualquer atenção a essa gente que eu vira na sua miséria de ilhéus anos antes, como o descrevi num conto meu), em solicitar a cidadania cabo-verdiana. O pior é que não sou nem pareço crioulo, e não possuo por certo as credenciais que o meu amigo e meu altamente estimado como homem e escritor, Luandino Vieira, possui para ser branco, alourado e de olhos claros, em Luanda... Creio que, embora eu seja contra a independência dos Açores, uma vez que tal facto seja consumado e o governo de lá seja a meu contento, pedirei a cidadania açoriana: no fim das contas, a minha família paterna é de lá, meu pai nasceu lá, e de vários troncos sou de lá até pelo menos ao século XVIII, ainda antes da independência dos Estados Unidos. E é a ocasião de encerrarmos esta longa digressão justamente raivosa com o meu ser imigrante neste país.

§ 08 O caso é que, brasileiro há quinze anos, só vivi no Brasil cinco. E já conto vai para treze de Estados Unidos, cinco dos quais no Wisconsin, e os restantes até agora na Califórnia. Por muito que viajasse e viajei pelo país, enquanto vivi no Wisconsin, ver ou encontrar um português só indo a New York visitar o grande escritor Rodrigues Miguéis (outro drama da perfídia lusitana, porque é cidadão norte-americano), ou por acaso. Brasileiros havia muitos, por acordos que a Universidade tinha com as mais diversas Faculdades do Brasil. Nesse tempo, o Wisconsin-Madison era um dos maiores centros de estudos hispânicos e o que mais importante havia de estudos portugueses. Mas o que eu lá sofri... Nunca igualdade de oferecidos cursos foi obtida entre as literaturas brasileira e portuguesa: o mais que consegui foi que, por cada dois cursos de brasileira, se desse um de portuguesa. Ainda que, a nível de M.A. ou mais (ou até de B.A.), fosse eu quem os ensinasse todos. E um dia quem me salvou de uma situação em que perderia a cabeça, foi precisamente o admirável colega brasileiro que ensinava os cursos de filologia e linguística portuguesa, e cuja “brasilidade” obsessiva está acima de qualquer suspeita de indecente lusofilia! Esse inteligente, sensível e competente homem enfrentou num rompante a situação sem me dar tempo sequer a levantar-me – nem sequer terá sido amizade o que o moveu, mas o seu senso de justeza científica e da decência intelectual. Havia uma visita a Madison de uma larga colecção de jovens supostamente estudantes do ensino secundário ou técnico do Brasil (a gente sabe como nos nossos países estes grupos se escolhem, com uma data de sobrinhos do tio do cunhado, etc., e só entre os protegidos dos influentes locais), ou, se bem recordo, daquelas Minas Gerais que se gloriam de ter sido aonde uns quantos poetas dos fins do século XVIII, que eram de lá ou lá viviam, se juntaram às vezes ao serão, para conversarem vagamente de uma república à maneira dos Estados Unidos, da qual até seria presidente aquele que tinha nascido em Portugal, no Porto, e ficou também célebre como um dos nossos (ou brasílicos) maiores poetas da época, à força de celebrar em verso a sua Marília do Dirceu que era ele. Acabaram todos na cadeia, e o magno juiz que comandou o julgamento era precisamente, ido de Portugal, o grande mestre que todos reconheciam como tal: o poeta Crus e Silva, autor do satírico O Hissope (e mais tarde de belos poemas neoclássicos de grande interesse brasileiro, e reflectindo o seu amor por essa terra aonde ficou, julgador dos mártires acima referidos). No que foi muito claramente um julgamento de classe (e nada altera isto que um deles se tenha suicidado na prisão, parece que ao peso de pensar que acusara toda a gente para ilibar-se a si mesmo), foram condenados a degredo para fora do Brasil ou a cadeia, e só um dos conspiradores da conspiração que não chegara a haver mas a que as autoridades lusas haviam reagido excessivamente foi quem teve a pena de morte: aquele que não pertencia à classe de terra-tenentes, donos de minas, altos magistrados, etc., que os outros eram, mas um homem de classe muito inferior, conhecido pela alcunha que era ofício: o Tiradentes. E eles nem sequer sabiam ao certo se queriam a independência de Minas ou se visavam mais alto. Os heróis da Inconfidência Mineira (que o Tiradentes foi, assumindo ingenuamente responsabilidades que não tinha tido, enquanto os outros negaram tudo, e se acusaram mutuamente e a todo o mundo) ficaram para sempre heróis nacionais, e a gente nem pode dizer que só um par deles merece a honra de ser importante poeta, quanto mais a de herói que o não-poeta foi. Notemos que eram os mesmos que pouco antes haviam feito um patriótico (e mineiro) inferno contra o governador local e “reinol”, não por opressões e desmandos como eles diziam, mas porque o homem, de tendências liberais, quisera alterar as discriminações raciais existentes, admitindo gente de cor em cargos públicos e militares... A gente começa a pensar que, muitas vezes, os movimentos de independência são na verdade grandes empalmanços do poder por classes possidentes locais que não querem ver os seu privilégios ameaçados (como, em muitos casos, foi sempre a briga entre a gente das Américas, inglesa, portuguesa ou espanhola, e as mães-pátrias), e que quem pensa que é esclarecido por julgá-las “populares” deveria olhar para o que se passa nos Açores portugueses ou nas Canárias espanholas de hoje. Voltemos a Madison e aos meninos de Minas Gerais.

§ 09 Trazidos aos States para se passearem oficialmente, eram ali recebidos naquela ocasião pelos estudantes de Português da Universidade. Os meninos e meninas do Brasil diziam das suas impressões da América (o que mais os impressionara era a neve que ter ficado a pensar que é um dos grandes produtos norte-americanos, esquecendo que é igualmente produto da Sibéria aonde as temperaturas são madisonianas). Até que umas das meninas vivaças perguntou: - Mas nóis estamos falando aqui e vocês ainda não disseram a razão de estarem estudando português para a gente –. Os meninos e meninas americanos (não havia luso-americanos ou criaturas semelhantes lá, e recordo que um Português da América teve a sua entrada negada nos estudos de Português, até que eu descobri que a sua papelada, recusada mais do que um ano, não tivera nunca andamento) entreolharam-se deliciados, e um deles gritou: – Porque gostamos muito do Brasil (aplausos), e porque não temos de aprender a língua com pronúncia portuguesa (aplausos delirantes de ambas as partes ali representadas). O meu colega levantou-se, e gritou: – Protesto como brasileiro e como filólogo e linguista contra a absurdidade que acaba de ser dita. Não se ama um país pela sua pronúncia, e todas as pronúncias do português são igualmente válidas –. Houve um gelo, e a reunião dissolveu-se sem mais. Mas naquele tempo a obsessão norte-americana com a pronúncia do Brasil era geral, e ainda hoje domina o ensino nos Estados Unidos, lá mesmo aonde seriam portugueses quem a ensinaria a quem estudar em português. Uma breve nota acerca destas atitudes tem até grande interesse para a história da diplomacia. Em Madison, uma vez, recebeu-se a visita do embaixador do Brasil, ou de um seu representante. Não me lembro ao certo, mas lembro-me muito bem de que, com ele, vinha um ministro-conselheiro da Embaixada em Washington, que, numa reunião com os alunos mais avançados, a que assistíamos os professores de Português, me perguntou alto e bom som se eu não achava que eu constituía um problema para o ensino, com a minha pronúncia portuguesa...

§ 10 Em 1970, aceitando o convite da Universidade da Califórnia, para este Estado me mudei, com a promessa de que viria desenvolver os estudos de Português e os de Literatura Comparada em Santa Barbara, o que tenho tentado fazer. Mas desde logo senti que estava num outro mundo (não quero referir-me à atmosfera mesclada de cenário de Hollywood e de acampamento, que é a da Califórnia, à excepção de San Francisco e vizinhanças, e que ainda hoje me incomoda, se a comparo com o ar venerável e assente no chão das casas do Wisconsin ou da Nova Inglaterra), um mundo aonde os portugueses, ainda que fizessem tudo para ser invisíveis, existiam. O que se tem passado de uns sete anos a esta parte, nesta Califórnia, quanto a despertar luso e luso-americano, parece mentira. E eu sou dos que menos têm feito, ainda que persistentemente, para isso: sem outros, nada. Mas deve acentuar-se que o divórcio entre comunidades e as Universidades (único lugar aonde Português se ensinava e não em todas, muito longe disso), era praticamente total. Nem os universitários se dirigiam à comunidade luso-americana, nem esta procurava estudos de Português, uns e outros ou distraídos ou engabelados na obsessão norte-americana com a “integração” que hoje vai passando, e nada tem que ver com uma acertada educação bilingue, ou com a busca das raízes que, em falsas demagogias, se encoraja mitologicamente que as minorias (e as maiorias) procurem – e os portugueses não são uma coisa nem a outra. Na escola primária, tive de brigar com uma professora que, perguntando ao meu filho mais novo que língua falava em casa (não pela pronúncia que ele, bilingue, não tinha, mas pelo nome que a ela lhe terá soado “chicano”), e sabendo que era português (língua que terá pensado ser um dialecto do espanhol como mentirosamente dizem aos estudantes, dissuadindo-os de estudar algo que lhes estragará a pura pronúncia hispânica que terão adquirido a ouvir fitas magnéticas com muitos olés e viva tu madre), lhe disse categoricamente que – agora que estava na América – não devia falar senão inglês, e recusar-se a responder em português quando os pais falassem nessa língua...

§ 11 De modo que a gente chegou catedrático professor, instalou-se, ganha na verdade uma miséria a comparar com o que um português da Califórnia ganhará a ordenhar honestamente vacas que não falam língua alguma, vive num meio dito intelectual, não está (infelizmente eu, em Santa Barbara, não estou) em contacto permanente com a sua “colónia”, mas, graças às igualdades democráticas, vive exposto às mesmas discriminações, e às vezes até mais subtis, que os outros. Pois não há lugar que a tal sirva como as universidades, em qualquer parte do mundo. Sem esta gente de universidade, que tenho conhecido em muita parte, a cultura não se estabeleceria com continuidade, a ordenação dos estudos não se faria. E há entre ela nobres e devotadas criaturas. Mas deixem-me confessar que, tendo mudado de pele, de continente, de vida, de nacionalidade, de tudo, menos de mim mesmo, durante anos e anos, nunca encontrei, em nenhum dos mundos e submundos em que as dificuldades da vida me fizeram viver, uma tão alta percentagem de prostitutas como nesta minha profissão de já vinte anos. Mas, descontando a consciência de culpa do puritanismo, que não é da tradição portuguesa, consideremos que as prostitutas sempre alegraram a vida de muito solitário, e ensinaram a fazer amor como deve ser a muito rapaz sem talento para isso. Assim é com as universidades, como com a imigração (com i, e também com e). E, como diz o povo de Portugal, aqui me cerro que esta já vai longa.

Jorge de Sena

*Este foi um dos últimos textos escritos por Jorge de Sena, cerca de três meses antes de falecer. Havia-lhe sido pedida colaboração para Gávea-Brown e essa chegou acompanhada de uma carta com data de 18 de Fevereiro de 1978, onde Jorge de Sena dizia: “… só ontem, emergindo, por horas que só acabaram agora, do meu inferno burocrático ou de provas de livros que nem tenho tempo para corrigir, nem dedicatórias para eles me pedem de Lisboa e ficam por fazer, é que eu consegui o tempo e a inspiração para escrever de um jacto, só interrompido para dormir um pouco, essa colecção de pontapés e de dentadas que há muito eu tinha armazenadas e que o seu pedido desencadeou (com grande perigo de que eu comece a contar as histórias das prostitutas universitárias, machos e fêmeas, que há décadas tenho conhecido e aturado em tantos continentes e países).”»

(roubado algures na blogoesfera)

The Healer

2010-04-08T21:01:00.004+01:00

John Lee Hooker

Viagem de finalistas à Beira e Gorongosa (40 anos depois)

2010-04-06T21:30:00.008+01:00

Finalistas do Liceu Almirante Gago Coutinho de Nampula 69/70

À porta do Liceu antigo com o Reitor Dr. Miguel Morgado

uma das acções para angariação de fundos

Depois de uma visita ao Primavera e Moulin Rouge

Na camarata da MP

Gare da TZR (caminhos de ferro)

Gare da TZR

Numa esplanada no Macúti

Junto ao farol do Macúti

Almoço no Macúti

Tarde dançante no Liceu Pêro de Anaia da Beira

Na Gorongosa

Gorongosa

Com o Vice-Reitor Dr. Capão

Duas das meninas

Gorongosa

Gorongosa

À espera do batelão no Pungué

Junto à sede da MP

A foto de "família" da praxe

Partida para Nampula

On The Road Again

2010-04-04T15:09:00.002+01:00

Katie Melua

Well, I'm so tired of crying,
But I'm out on the road again.
I'm on the road again.
Well, I'm so tired of crying,
But I'm out on the road again.
I'm on the road again.
I ain't got no woman
Just to call my special friend.
You know the first time I traveled hard
Out in the rain and snow -
In the rain and snow,
You know the first time I traveled hard
Out in the rain and snow -
In the rain and snow,
I didn't have no payroll,
Not even no place to go.
And my dear mother left me
When I was quite young -
When I was quite young.
And my dear mother left me
When I was quite young -
When I was quite young.
She said "Lord, have mercy
On my wicked son."
Take a hint from me, mama,
Please don't you cry no more -
Don't you cry no more.
Take a hint from me, mama,
Please don't you cry no more -
Don't you cry no more.
'Cause it's soon one morning
Down the road I'm going.
But I aint going down
That long old lonesome road
All by myself.
But I aint going down
That long old lonesome road
All by myself.
I can't carry you, Baby,
Gonna carry somebody else

Esta tem destinatário!
Boa Páscoa a todos.

Medo

2010-04-02T11:30:00.002+01:00

Amália Rodrigues

Quem dorme à noite comigo
É meu segredo,
Mas se insistirem, lhes digo,
O medo mora comigo,
Mas só o medo, mas só o medo.

E cedo porque me embala
Num vai-vem de solidão,
É com silêncio que fala,
Com voz de móvel que estala
E nos perturba a razão.

Gritar quem pode salvar-me
Do que está dentro de mim
Gostava até de matar-me,
Mas eu sei que ele há-de esperar-me
Ao pé da ponte do fim.

Reinaldo Ferreira, in "Poemas", Livro I – Um voo cego a nada, Lourenço Marques, Imprensa Nacional de Moçambique, 1960.

A minha Mãe

Num lugar encantado…

2010-04-01T20:05:00.007+01:00

Era uma vez um lugar encantado onde vivia uma linda menina, com uns lindos olhos azuis que sobressaíam sob os seus não menos bonitos cabelos aos caracóis pretos. Todas as pessoas que viviam nesse lugar gostavam muito, mas mesmo muito da menina, pois para além de ser extraordinariamente bonita era também extremamente simpática e bem-educada.

Quando a menina nasceu era tão harmoniosa, tão perfeita que a Mãe ficou logo encantada, pois a sua menina parecia uma melodia, não uma melodia qualquer, mas sim uma daquelas suaves, completas e que soam muito, muito bem, e por isso resolveu chamar-lhe de Melody.

Os dias iam passando e a Melody crescendo e tornando-se cada vez mais bela e também sonhadora. Sonhava encontrar um belo príncipe, casar-se, ser muito feliz e sobretudo ajudar toda a gente, principalmente os que mais precisavam – os pobres!

No dia em que Melody completava os seus 20 anos, logo pela manhã resolveu ir dar um passeio pelo bosque, que era o sítio mais encantado do lugar encantado e para onde Melody ia sempre cantar, rir, dançar e sobretudo fazer aquilo que ela mais gostava – sonhar! E precisamente quando estava a ter o seu sonho mais precioso e encantador, com os olhos fechados para lhe parecer mais real, alguém lhe toca na sua cara tão bela, e ao abrir os olhos vê um belo e precioso jovem – tal como ela tinha imaginado – e ainda como se não bastasse o jovem era um príncipe do reino ao lado e tinha vindo para a sua festa de aniversário – o seu sonho estava preste a tornar-se realidade!

E assim lá foram os dois para a festa, e Melody nem suspeitava o maravilhoso presente de aniversário que lhe estava guardado. A festa começou, todos dançavam, cantavam, comiam e bebiam quando a certa altura a Mãe da Melody anuncia que um jovem príncipe tem um pedido a fazer. O jovem príncipe aproximou-se de Melody e perguntou-lhe com uma voz suave, meiga e não menos encantada se ela aceitaria casar com ele e viverem felizes para sempre, Melody não menos encantada e com um sorriso lindo e feliz, aceitou de imediato – pois afinal tinha sido sempre o seu sonho!

E tal e qual como Melody tinha sonhado o seu sonho tornou-se realidade e para além de ser muito, mas muito feliz não se esqueceu de ajudar os mais pobres. Que lhe ficaram sempre gratos…e era essa a sua felicidade o ter conseguido realizar os seus sonhos e sobretudo conseguir ajudar quem mais precisava…

Joana de Sousa Albuquerque Coelho (11 anos)

1º Prémio no Concurso "Outras Escritas", na modalidade de Prosa, do 5º e 6º ano do Agrupamento de Escolas de Paço de Arcos

Space Oddity

2010-03-29T18:32:00.001+01:00

David Bowie

Impostos

2010-03-24T13:24:00.001Z

Primeiro eles vieram atrás daqueles com 1 Milhão e eu não disse nada.
Depois eles vieram atrás daqueles com 100000 e eu não disse nada.
Depois eles vieram atrás daqueles com 10000 e eu não disse nada.
Depois vieram vieram atrás daqules como eu com 1000 e não houve ninguém para falar por mim.

lucklucky

A moringa

2010-03-23T13:44:00.000Z

Foto Digital no Índico

Gorda, bojuda, de alongado pescoço
liso, macio veludo, recordo-a
cor de cobre emaciado, no extremo
mais recuado da vasta varanda colonial,
emblema da meninice emblemática.

Água puríssima, lavada no sábio
filtro poroso que preserva o sabor a barro,
matando a primeira de todas as sedes,
a que prenuncia, talvez, as outras
para que nunca haverá remédio.

Rui Knopfli

You Can Leave Your Hat On

2010-03-21T14:17:00.001Z

Joe Cocker

Baby, take off your coat...real slow
Baby, take off your shoes...here, I'll take your shoes
Baby, take off your dress
Yes, yes, yes
You can leave your hat on
You can leave your hat on
You can leave your hat on

Go on over there and turn on the light...no, all the lights
Now come back here and stand on this chair...that's right
Raise your arms up in to the air...shake 'em
You give me a reason to live
You give me a reason to live
You give me a reason to live

Suspicious minds are talking
Trying to tear us apart
They say that my love is wrong
They don't know what love is
They don't know what love is
They don't know what love is
They don't know what love is
I know what love is

Dilema

2010-03-19T18:12:00.006Z

O dilema está em saber parar e partir.
Enquanto não se instala o cansaço e brilha ainda a surpresa no olhar.
Enquanto for possível partir sem doer demasiado.
Antecipar o gesto de renúncia antes de chegar o momento de viragem.

Antecipar – se ao tédio.
Dobrar a esquina sem vacilar.
Existe sempre um limite, para lá do qual tudo se transforma na rotina que mata devagar.
Ter coragem de fixar esse ponto e dizer: basta! Vou morrer sem ti, mas é preciso salvar o amor.

Maria José Quintela

Mind Games

2010-03-17T02:05:00.004Z

John Lennon

We're playing those mind games together
Pushing the barriers, planting seeds
Playing the mind guerrilla
Chanting the mantra, peace on earth
We all been playing those mind games forever
Some kinda druid dudes lifting the veil
Doing the mind guerrilla
Some call it magic, the search for the grail

Love is the answer and you know that for sure
Love is a flower, you got to let it, you got to let it grow

So keep on playing those mind games together
Faith in the future, outta the now
You just can't beat on those mind guerrillas
Absolute elsewhere in the stones of your mind
Yeah we're playing those mind games forever
Projecting our images in space and in time

Yes is the answer and you know that for sure
Yes is surrender, you got to let it, you got to let it go

So keep on playing those mind games together
Doing the ritual dance in the sun
Millions of mind guerrillas
Putting their soul power to the karmic wheel
Keep on playing those mind games forever
Raising the spirit of peace and love

Love...
(I want you to make love, not war, I know you've heard it before)

What's Up

2010-03-14T03:35:00.005Z

4 Non Blondes

Twenty-five years and my life is still
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination
And i realized quickly when i knew i should
That the world was made up of this brotherhood of man
For whatever that means

And so i cry sometimes
When i'm lying in bed
Just to get it all out
What's in my head
And i am feeling a little peculiar
And so i wake in the morning
And i step outside
And i take a deep breath and i get real high
And i scream at the top of my lungs
What's going on ?
And i say. hey hey hey hey
I said hey. what's going on ?
And i say. hey hey hey hey
I said hey. what's going on ?
ooh. ooh ooh
ooh ooh ooh
And i try. oh my god do i try
I try all the time. in this institution
And i pray. oh my god do i pray
I pray every single day
For a revolution

And so i cry sometimes
When i'm lying in bed
Just to get it all out
What's in my head
And i am feeling a little peculiar

And so i wake in the morning
And i step outside
And i take a deep breath and i get real high
And i scream at the top of my lungs
What's going on ?
And i say. hey hey hey hey
I said hey. what's going on ?
And i say. hey hey hey hey
I said hey. what's going on ?
And i say. hey hey hey hey
I said hey. what's going on ?
And i say. hey hey hey hey
I said hey. what's going on ?
ooh ooh ooh
ooh ooh ooh

Twenty-five years and my life is still
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination

Linda Perry

Cântico Negro

2010-03-08T22:39:00.000Z

João Villaret

“Vem por aqui” – dizem-me alguns com olhos doces,
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: “vem por aqui”!
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos meus olhos, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali …

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha Mãe.

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos …

Se ao que busco saber nenhum de vós responde,
Por que me repetis: “vem por aqui”?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí …

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas, e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?…
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos …

Ide! tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátrias, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios.
Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios …
Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: “Vem por aqui”!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou …
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou,
-Sei que não vou por aí!

José Régio

Love Hurts

2010-03-05T18:30:00.003Z

Norah Jones & Keith Richards

À Maria

A descoberta da rosa

2010-03-04T14:48:00.000Z

Dez anos de poesia, fora a gaveta
e descubro que, a não ser ocasionalmente
e em ar de troça, jamais me debrucei
deveras sobre o tema da rosa. De resto
eram para mim, creio, marginais as flores.
Vícios de formação e juventude,
uma tão intensa preocupação do humano
que olvidei a discreta angústia da rosa.
Outros, não o ignoro, nela tiveram seu princípio
para a deixarem depois esquecida entre as páginas
de um qualquer velho livro, tão cheios eles,
de ternura e simpatia fraternas, coisas
que já eludem este coração envilecido.
Salvo o devido respeito por tudo quanto é útil
e estimável na terra, faltam-me o tempo
e o ânimo para as empreitadas mais ingentes.
E o pouco que me sobra tenciono aplicá-lo
em tarefas humildes como o cultivo
destes versos, algum súbito amor inadíavel
e a lenta e minuciosa descoberta da rosa.

Rui Knopfli

Águas de Março

2010-03-01T21:24:00.005Z

Tom Jobim & Elis Regina

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira

É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira
É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira

É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão
É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho

É um estrepe, é um prego, é uma conta, é um conto
É uma ponta, é um ponto, é um pingo pingando
É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama

É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

Sobrevivência

2010-02-28T23:59:00.002Z

Foto Digital no Índico

Na janela do consultório há um cisne
cor do sol-nascente.
Não é um cisne real,
é um cisne que eu imagino
num rio que corre junto à encosta de um vale.
O rio nasce na memória
e arrasta consigo doloridos musgos de lembrança.
O cisne bóia e permanece
cortado na vidraça, com ar solene
a ver passar pedaços de recordações,
a ver fluir um rio sem margens.
As recordações vão diluir-se no longe,
o próprio rio secará no tempo,
mortas serão as esbatidas palavras à estiagem dos anos.
Haverá terra nos meus olhos
e silêncio em meus lábios apodrecidos.
O cisne há-de ficar, todavia,
imóvel e rubro,
direito no seu perfil,
coração sangrando,
retrato dos meus dias.

Rui Knopfli

Adivinha

2010-02-24T02:33:00.000Z

João Villaret

Insensatez

2010-02-17T02:40:00.003Z

Tom Jobim

A insensatez que você fez
Coração mais sem cuidado
Fez chorar de dor o seu amor
Um amor tão delicado
Ah! Porque você foi fraco assim
Assim tão desalmado
Ah! Meu coração quem nunca amou
Não merece ser amado
Vai meu coração, ouve a razão
Usa só sinceridade
Quem semeia vento, diz a razão
Colhe sempre tempestade
Vai meu coração
Pede perdão, perdão apaixonado
Vai porque quem não pede perdão
Não é nunca perdoado

Tom Jobim e Vinícius de Moraes

É com esse que eu vou

2010-02-16T04:15:00.006Z

Elis Regina

Com esse que eu vou sambar até cair no chão
Com esse eu vou desabafar na multidão
Se ninguém se animar
Eu vou quebrar meu tamborim
Mas se a turma gostar vai ser pra mim

É com esse que eu vou sambar até cair no chão
É com esse que eu vou desabafar na multidão
Se ninguém se animar
Eu vou quebrar meu tamborim
Mas se a turma gostar vai ser pra mim

Quero ver o ronca-ronca da cuíca
Gente pobre, gente rica, deputado, senador
Quebra quebra eu quero ver
Uma cabrocha boa
No piano da patroa batucando
É com esse que eu vou
Mas quebra, quebra que eu quero ver
Muita cabrocha boa, no piano da patroa

E é com esse que eu vou
E é com esse que eu vou
Mas é com esse que eu vou
Sambar até cair no chão
Com esse eu vou desabafar meu coração
Sambar na multidão
Com esse eu vou
Desabafar meu coração
Com esse eu vou
Desabafar na multidão
Meu coração, eu vou
Eu vou, eu vou, eu vou
É com esse que eu vou
Eu vou
Com esse eu vou
Eu sei que vou
Sambar na multidão
Desabafar....

Pedro Caetano

A garota de Ipanema

2010-02-13T21:38:00.002Z

Tom Jobim & Joao Gilberto

A vergonha continua!

2010-02-12T00:10:00.004Z

As manobras do Governo através dos seus boys, para silenciar um jornal e deitar para debaixo do tapete, toda a merda que tem feito em matéria de liberdade de imprensa, causam vómito.

Worn Me Down

2010-02-07T14:18:00.002Z

Rachael Yamagata

Liberdade de imprensa

2010-02-05T15:21:00.005Z

Na primeira noite, eles se aproximam e colhem uma flor de nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão.
E não dizemos nada.
Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta.
E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada.

Maiakovski

Primeiro levaram os negros.
Mas não me importei com isso.
Eu não era negro.
Em seguida levaram alguns operários.
Mas não me importei com isso.
Eu também não era operário.
Depois prenderam os miseráveis.
Mas não me importei com isso.
Porque eu não sou miserável.
Depois agarraram uns desempregados.
Mas como tenho meu emprego, também não me importei.
Agora estão me levando.
Mas já é tarde.
Como eu não me importei com ninguém.
Ninguém se importa comigo.

Bertold Brecht

Um dia vieram e levaram meu vizinho que era judeu.
Como não sou judeu, não me incomodei.
No dia seguinte, vieram e levaram meu outro vizinho que era comunista.
Como não sou comunista, não me incomodei.
No terceiro dia vieram e levaram meu vizinho católico.
Como não sou católico, não me incomodei.
No quarto dia, vieram e me levaram;
já não havia mais ninguém para reclamar...

Martin Niemöller

...e tudo isto a propósito de uma troca de epístolas com o Gil

adenda
escrevi isto a propósito do caso Mário Crespo, mas disto tenho vergonha.